Pendant que des fourmis escaladent ton corps, mon bonnet poilu nous scrute de son seul oeil.
Le papillon au plafond reste immobile.
Minuit passé, la tarte est prête et mes cheveux ne sont pas encore secs.
Le mangeur de coeur pourtant enfermé dans mon carnet ne cesse de s'étendre sur moi.
Je ne le finirai pas.
Etrange comme une phrase pourtant anodine.